наблюдения не копятся, если постоянно болтать. они даже не начинаются.
последнюю неделю, как правило, кто-то рядом болтается и болтает.
но за час в африканском циклоне по букве "V" я увидела в моей тени темное разнотравье. осеннее: сухое внутри и мокрое снаружи. подумала перерисовывать фотографии, особенно те, о которых сложно сказать, удачные они или нет: снежноягодник в вспышке,ряд диких яблонь в вспышке - кажется, что я только и ищу, как впасть в огородника или садовника, но, может быть, что это отзывчивость на... - листья шуршали, были желтыми, пахли, будто вчера не шуршали только потому, что голос пропал только сегодня, сумах оленерогий во вспышке. еще больше поняла - все надо понимать самостоятельно - фотоаппарат показывает движение глаза. немного больше ограничивает. но есть разные болезни глаз на этот счет. в какой-то момент тут я променяла обоняние на голос - хорошо, когда кто-то сам может договориться поменяться вахтами. так вот отзывчивость на листочки и дым из труб - это голос, который дальше расскажет, что предчувствия были правильными и завтра снова шевелить руками будет не зря. еще не зря изображения. например свист - тоже бывает разный. а художник, это тот, кто по-долгу слушает, смотрит, взаимодействует - переживает все это и запоминает, а потом открывает картотеку и изхображает новое распятие в виде тернового венца спичечной копотью или от зажигалки на потолке подъезда.
и.б.
последнюю неделю, как правило, кто-то рядом болтается и болтает.
но за час в африканском циклоне по букве "V" я увидела в моей тени темное разнотравье. осеннее: сухое внутри и мокрое снаружи. подумала перерисовывать фотографии, особенно те, о которых сложно сказать, удачные они или нет: снежноягодник в вспышке,ряд диких яблонь в вспышке - кажется, что я только и ищу, как впасть в огородника или садовника, но, может быть, что это отзывчивость на... - листья шуршали, были желтыми, пахли, будто вчера не шуршали только потому, что голос пропал только сегодня, сумах оленерогий во вспышке. еще больше поняла - все надо понимать самостоятельно - фотоаппарат показывает движение глаза. немного больше ограничивает. но есть разные болезни глаз на этот счет. в какой-то момент тут я променяла обоняние на голос - хорошо, когда кто-то сам может договориться поменяться вахтами. так вот отзывчивость на листочки и дым из труб - это голос, который дальше расскажет, что предчувствия были правильными и завтра снова шевелить руками будет не зря. еще не зря изображения. например свист - тоже бывает разный. а художник, это тот, кто по-долгу слушает, смотрит, взаимодействует - переживает все это и запоминает, а потом открывает картотеку и изхображает новое распятие в виде тернового венца спичечной копотью или от зажигалки на потолке подъезда.
Земная поверхность есть
признак того, что жить
в космосе разрешено,
поскольку здесь можно сесть,
встать, пройтись, потушить
лампу, взглянуть в окно.
Восемь других планет
считают, что эти как раз
выводы неверны,
и мы слышим их "нет!",
когда убивают нас
и когда мы больны.
Тем не менее я
существую, и мне,
искренне говоря,
в результате вполне
единственного бытия
дороже всего моря.
Хотя я не враг равнин,
друг ледниковых гряд,
ценитель пустынь и гор --
особенно Апеннин --
всего этого, говорят,
в космосе перебор.
Статус небесных тел
приобретаем за счет
рельефа. Но их рельеф
не плещет и не течет,
взгляду кладя предел,
его же преодолев.
Всякая жизнь под стать
ландшафту. Когда он сер,
сух, ограничен, тверд,
какой он может подать
умам и сердцам пример,
тем более -- для аорт?
Когда вы стоите на
Сириусе -- вокруг
бурое фантази
из щебня и валуна.
Это портит каблук
и не блестит вблизи.
У тел и у их небес
нету, как ни криви
пространство, иной среды.
"Многие жили без, --
заметил поэт, -- любви,
но никто без воды".
Отсюда -- мой сентимент.
И скорей, чем турист,
готовый нажать на спуск
камеры в тот момент,
когда ландшафт волнист,
во мне говорит моллюск.
Ему подпевает хор
хордовых, вторят пять
литров неголубой
крови: у мышц и пор
суши меня, как пядь,
отвоевал прибой.
Стоя на берегу
моря, морща чело,
присматриваясь к воде,
я радуюсь, что могу
разглядывать то, чего
в галактике нет нигде.
Моря состоят из волн --
странных вещей, чей вид
множественного числа,
брошенного на произвол,
был им раньше привит
всякого ремесла.
По существу, вода --
сумма своих частей,
которую каждый миг
меняет их чехарда;
и бредни ведомостей
усугубляет блик.
Определенье волны
заключено в самом
слове "волна". Оно,
отмеченное клеймом
взгляда со стороны,
им не закабалено.
В облике буквы "в"
явно дает гастроль
восьмерка -- родная дочь
бесконечности, столь
свойственной синеве,
склянке чернил и проч.
Как форме, волне чужды
ромб, треугольник, куб,
всяческие углы.
В этом -- прелесть воды.
В ней есть нечто от губ
с пеною вдоль скулы.
Склонностью пренебречь
смыслом, чья глубина
буквальна, морская даль
напоминает речь,
рваные письмена,
некоторым -- скрижаль.
Именно потому,
узнавая в ней свой
почерк, певцы поют
рыхлую бахрому --
связки голосовой
или зрачка приют.
Заговори сама,
волна могла бы свести
слушателя своего
в одночасье с ума,
сказав ему: "я, прости,
не от мира сего".
Это, сдается мне,
было бы правдой. Сей --
удерживаем рукой;
в нем можно зайти к родне,
посмотреть Колизей,
произнести "на кой?".
Иначе с волной, чей шум,
смахивающий на "ура", --
шум, сумевший вобрать
"завтра", "сейчас", "вчера",
идущий из царства сумм, --
не занести в тетрадь.
Там, где прошлое плюс
будущее вдвоем
бьют баклуши, творя
настоящее, вкус
диктует массам объем.
И отсюда -- моря.
Скорость по кличке "свет",
белый карлик, квазар
напоминают нерях;
то есть пожар, базар.
Материя же -- эстет,
и ей лучше в морях.
Любое из них -- скорей
слепок времени, чем
смесь катастрофы и
радости для ноздрей,
или -- пир диадем,
где за столом -- свои.
Собой превращая две
трети планеты в дно,
море -- не лицедей.
Вещью на букву "в"
оно говорит: оно --
место не для людей.
Тем более если три
четверти. Для волны
суша -- лишь эпизод,
а для рыбы внутри --
хуже глухой стены:
тот свет, кислород, азот.
При расшифровке "вода",
обнажив свою суть,
даст в профиль или в анфас
"бесконечность-о-да";
то есть, что мир отнюдь
создан не ради нас.
Не есть ли вообще тоска
по вечности и т. д.,
по ангельскому крылу --
инерция косяка,
в родной для него среде
уткнувшегося в скалу?
И не есть ли Земля
только посуда? Род
пиалы? И не есть ли мы,
пашущие поля,
танцующие фокстрот,
разновидность каймы?
Звезды кивнут: ага,
бордюр, оторочка, вязь
жизней, которых счет
зрения отродясь
от громокипящих га
моря не отвлечет.
Им виднее, как знать.
В сущности, их накал
в космосе объясним
недостатком зеркал;
это легче понять,
чем примириться с ним.
Но и моря, в свой черед,
обращены лицом
вовсе не к нам, но вверх,
ценя их, наоборот,
как выдуманной слепцом
азбуки фейерверк.
Оказываясь в западне
или же когда мы
никому не нужны,
мы видим моря вовне,
больше беря взаймы,
чем наяву должны.
В облике многих вод,
бегущих на нас, рябя,
встающих там на дыбы,
мнится свобода от
всего, от самих себя,
не говоря -- судьбы.
Если вообще она
существует -- и спор
об этом сильней в глуши --
она не одушевлена,
так как морской простор
шире, чем ширь души.
Сворачивая шапито,
грустно думать о том,
что бывшее, скажем, мной,
воздух хватая ртом,
превратившись в ничто,
не сделается волной.
Но ежели вы чуть-чуть
мизантроп, лиходей,
то вам, подтянув кушак,
приятно, подставив ей,
этой свободе, грудь,
сделать к ней лишний шаг. и.б.
Комментарии
Отправить комментарий